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domingo, noviembre 21, 2010

Sobre las noches dentro de la vieja noche

Lo más lejos que tenía era re-encontrar a Tomas L. Vargas después de casi treinta años de no verle la cara, y encima que me invitara a colaborar con mis amigos Artistas y Poetas en un proyecto como "La Vieja Noche".  
Yo, como siempre, me mantengo 'en el medio' pa' llenar hueco, lo mismo que pa' dejarme ver.  Luego de compartir algunas ideas, me fue más claro todo y se me ocurrieron varias cosas que se irán incluyendo a medida que esta "bola de nieve" siga rodando.

Por supuesto, ante la situación que todos conocemos, no podría mantenerme espectadora, y aunque estoy del otro la'o del charco, entiendo que cada día el trayecto a la luz es más difícil y estrecho.  Como siempre, el despilfarro y el abuso se hacen cargo y toman espacio.

Como si nos gozáramos en ello, hemos hecho lo posible para acortar los dos dedos de frente que nos quedaban, y  parece no haber manera de mantener alerta aquella insaciable necesidad de conocer la verdad, que penosamente se ha ido convirtiendo en una cachetada de frente y 'sin aparente aviso'.  Pero con todo derecho mucha gente como yo puede decirle hoy a quienes nunca quisieron escuchar: "¡Te lo dije, carajo!, ¿No te lo dije?".

¿Crónicas de un desastre anunciado?  
Díganle como quieran.  Queriendo abarcar las cosas que quedarán fuera de todo alcance cuando en el último lugar se pierda el horizonte, por no alcanzarle, y en cambio aparezcan las cicatrices de un estudiado nihilismo que en su fanfarronería se llegó a engullir los esporádicos platos de 'cultura general' que hoy añora; se evita hablar de la muerte como se evita discutir sobre lo que nos atañe como pueblo.  La realidad se adorna con los dólares que faltan y de los que siempre nos quejamos por insuficientes...  
Pero toda situación de caos es consecuencia de la incapacidad de prevención.  Por supuesto en esto se aplica una retórica parecida a la del incumplimiento de la ley por desconocimiento: ¡No hay justificación!


Irely Martínez Montes

 








jueves, octubre 28, 2010

Se encuentra en todo

La suave armonía en el movimiento 
de pequeñas olas buscando arrojarse 
sobre arena quieta, me recuerda algo.
Cuando el sol naciente les tiñe de oro
y el vago reflejo se hunde sin miedo,
se arrastra y devuelve, se pierde en la mezcla 
para repetirse:  Es el manifiesto 
mejor redactado en este Universo...
¡El Amor habita!


¿Has visto la espuma convertirse en aire?
Percibe la piel frescura de agua.
El latido fuerte inunda las sienes
con la suavidad de burbujas rotas,
fluidos que queman invaden abismos
cuando la ola crece y rompe los rayos.
Arena revuelta se tiñe y se hunde
con total arrojo... ¡Para repetirse!


©Rufina-2010




lunes, octubre 11, 2010

Hoy



Es uno de'sos días
donde despiertas temprano y sigue noche.
Estiras los brazos y encuentras
en un cuerpo extraño
lo que no se había perdido.
Uno de'sos días de letargo y niebla;
de ganas de olvidar que 
hay por hacer.

Hoy
las musas deben estar acurrucadas
entre las ingles de Zeus,
durmiendo en sus laureles.
La pesadez no amaina
cuando es demasiado el descanso
y el día debería recomenzar.
Es uno de'sos días.

Obligado bostezo, 
músculo adormecido, pereza dolorosa.
Uno de'sos días que sigue de noche,
un cuerpo extraño 
resulta espejismo y hace frio.
De niebla, de letargo,
de no hacer...
¡Uno de'sos días!

©Rufina



jueves, septiembre 30, 2010

Poema de nadie

Poema de nadie

Noches desveladas en batalla campal,
haciendo tiempo a la urgencia de acabar
lo que no se hizo en su justo momento...
por cansancio, ignorancia u olvido.

Incontables las horas que durante el desvelo,
las lágrimas surgen amargas
y de intenso, el dolor pierde el fuero.

En los ojos, las huellas de absurdos castigos,
desconocen tregua,
y con desespero de cruel apetencia,
mancillan y desgarran con saña los pechos
que habrían de saciarles.

En los labios cascados aún duerme callada
la señal precedente al disgusto,
las noches sin lluvia se hacen más densas
y al grosor del entorno se pega un olor
nauseabundo.

En la frente no hay rastro de sueños posibles.

Con la niebla pegada a la piel desvaída
y la urgencia de hacer, con un grito a la espera,
el alma se ha tornado en un bulto que pesa
como parte de un castigo injusto.

El amor aún presente, desnudo de llanto,
con la vista curtida de miedos,
deseando el olvido y negándose al mundo,
es lo único limpio: el camino certero.

©Rufina



sábado, septiembre 25, 2010

Grito de mujer



Se hace evidente la ausencia del grito 
que desgarrando vientos,
hiende la tierra.
En la cúpula de un edificio 
queda el eco
inolvidable.

Siglos ha que se escucha
en platanales sudados de caña,
donde una nagua cabalgó
su propio brío.
Siglos ha que es
el cielo arriba y la sangre abajo.

No extenúa su insistencia,
reafirma y reanima,
remueve y alcanza.

Mucho más que nombres
reconocen nuevas generaciones,
porque queda 
el reverbero tras sus orejas
(quieran o no).
¡Más que cuentos! 

Viaja en las ràfagas furiosas,
indetenible.
Esa extensión de sonidos
cubiertos con la sangre
de las làgrimas de coraje...
¡El coraje de una mujer!

La integridad y pureza 
del grito de una mujer
se evidencia
cuando es bendecida...
¡Coronada de blanco!

©Rufina

martes, septiembre 21, 2010

La Vida es mujer

El Génesis se manifiesta en un cuerpo donde el dolor se arraiga...
¡Porque duele perpetuarse!
Desde las sombras de un tiempo oculto Lilith provee del cálido abrazo maternal que alivia, y un llanto de alegría moja la senda comienzo a las búsquedas.  Hermosas melodías se escuchan en la noche, y con suaves tonos calman elementos. Nada en el Universo más poderoso que el amor.
Nada más convincente que una sonrisa, más desolador que una lágrima, o más doloroso que nacer.  No existe dualidad más perfecta que en la justa palabra, el consejo a tiempo, el abrazo necesario, la espera sin esperanza.  
La más grande sabiduría la posee el único ser capaz de multiplicar la estirpe y alimentarla de sus propias carnes, sin esperar durante el cultivo que al momento de la siega se le haga justicia.  La entrega sin egoísmo enaltece su obra y la eterniza.
La vida merece ser respetada, abrazada.  Profundamente amada, valorada, consentida.  
¡Desde todo punto honrada!
La vida es mujer porque ofrece, regala y mantiene.  Es mujer porque alimenta, abraza y consuela.  Mujer, aparentemente caprichosa, que en su justa medida apoya, y en el justo momento se acerca, permanece, o sin mirar atrás y terminado su cometido... ¡Se marcha!

sábado, septiembre 18, 2010

Desconoces


El desgaste resulta de cada movimiento
en toda coyuntura, músculo o pellejo...
Ese desmembrado cuerpo que ahora te posee,
es un tránsito-espacio que no te pertenece.
Te mueres a diario.

Piensas que estás, inventando el a medias
de noches sin horario donde los gatos cantan 
sus odas a la muerte y en los tejados dejan
hediondas feromonas reclamando la pieza
que saciará sus vicios.

 Como cualquier humano a la espera del viento
que arrastre los despojos de inútil evidencia.
Como si en el desgaste, su fuerza reafirmaze
la noción inventada de cielo u horizonte...
¡Sólo por no estar cerca!


 Se habla de finales, a las metas camino...
Al parecer no importa si se apagó la luz.
No se atiende si acerca, se pierde o esconde;
como sucio pecado se hará más tormentoso
lo que el miedo negó.

Insufrible tortura que inadvertidamente
mancilla tus espacios y devora tu paz.
Ya sin las coyunturas, el cuerpo que posees
se hará de agua y barro, un amasijo amorfo,
guarida de lombrices.

 El ósmosis tendrá los tristes remanentes
y el círculo de vida continuará obsequiando
lo que tanto guardaste como especial tesoro.
El morir a diario se convirtió en tu vicio
y olvidaste las metas.


©Rufina



domingo, septiembre 05, 2010

A quien le importe


Si es que la espera valió la pena,
llegó al final salvando aciertos,
donde los huesos de los amados
se deshacían de cerca al agua
 y en un espacio sobre la arena,
un canto triste, casi de espanto,
 desdibujaba en sombras el filo
de las danzantes ondas al viento.

Si la tibieza de un dulce beso
chocó de frente con la carcoma
que helada y brusca, 
-hecha de piedra-
llena de arena se retrataba,
y ante las luces quedas del alba,
en duelo tétrico se batían
por nuestros huesos perros y olas,
salitre, agua... ¡Viento entre danzas!

En un arranque voráz de furia,
nos acordamos de ser nosotros 
y convertimos el hielo en fuego
junto a las notas de ahogados llantos,
donde los cuerpos se consumían
al golpe sordo de agua con viento,
todas las piedras ahuyando miedos
de huesos rotos y piel rasgada,

 para encontrarnos hoy en la espera;
viejos deshechos de inútil beso
lágrima-lluvia que nunca para,
danzando al alba espera-espanto,
ondas al viento pactando duelos
sobre las sombras de un mar... 
¡sin agua!


©Rufina




jueves, septiembre 02, 2010

Engranage



Engranage


Imperceptiva esencia
llenará los rincones 
donde la luz no alcanza,
en el toque entre piezas 
que sin prisa se rinden,
cada punto de blanco 
perderá su pureza
al empuje sutil 
de una mano que, experta,
derriba resistencias... temblores,
caminando veredas, 
uniendo sus pedazos.


Irá venciendo retos 
en las altas montañas
hasta atisbar más lejos...
el abismo albacea 
de mieles y ambrosía
que en su oscuro misterio 
ha de tragar las piezas
de un juego que termina 
cabalgando en las alas
de extenuado pegazo.


©Rufina


miércoles, agosto 25, 2010

Falso culto



A esta humana escoria 
comprendida del todo
por emberbe amasijo 
inventando las formas,
le hemos sofisticado 
disfrazándola grande,
como si sobre ruinas 
devoradas por tierra
pudiéramos lograr 
alterar el destino.

Hacemos mucho ruido 
y no es necesario.
Movemos las montañas 
si obstruyen los caminos,
insistiendo en la fuerza 
que nos dan los derechos
y reclamando espacios 
que ocupamos torcidos.
Hasta que llega cerca,  
somos presa del miedo. 
Nos resuella al oído 
la voz de la inconsciencia
y en los ojos de un niño 
atisbamos destino.

Por desgracia o por suerte
somos las marionetas
que ha construído el ego.
Creemos que los sueños
dirigen nuestros pasos
y que el aire que pasa
nunca es tiempo perdido;
que el momento es perpétuo
si queda en el recuerdo.
A esta humana escoria
hemos dado la fuerza 
que deforma y destruye
todo lo malo o bueno.

Si la tierra tragase 
como se traga el cuerpo,
de todos el espectro, 
el veneno del odio
destruiría sus entrañas
y expondría al infinito
-que no nos merecemos-,
el lastre que hemos sido
y la mierda que somos.


©Rufina



domingo, agosto 01, 2010

Sin título

Con su carga de nubes 
lloriqueo rabioso
barrunto de tormentos desviste las brumas
para tiznar de estéril ganancias adquiridas...
Pesa sobre los hombros 
sombra perversa
limitando moverse  
evitando la marcha.
Como títeres solos
estáticos descuidos 
buscan integrarse
a olvidados deberes 
de sentido perdido.

La abulia toma cargo 
invade cada poro
venciendo las razones
justificando amnesia.
Pesa cual terrible secreto,
provocando los llantos
y formando barrunto
recio viento, espumas.

Cerrándose a la marcha 
pérfidas ganancias,
con su carga de nubes sigue marcando el paso
y sus extremidades, manta desgarrada
se ha deshecho en olvidos
partiendo de la inercia.


©Rufina

miércoles, julio 28, 2010

Faltas

En la incipiente aurora
el rocío
evapora de prisa 
marchitando capullos
al sol de mañana
que golpea
tan fuerte 
como fuego.

Faltas, espacio.

Alivio a la agonía
irrespirable.
Canción deshecha
llanto que limpia
mirada que acaricia 
roce de amor
que sana.

Faltas,
Palabra que sacia
satisface
edifica
y destruye.

©Rufina





martes, julio 27, 2010

Si sueño ayer

Imposible dar la espalda
a las bajas pasiones que provocamos
en quienes guardan sus miserias
con la complicidad de sombras
creadas a propósito de brutales engaños.
Ni comenzar a vivir las quimeras
desde el surgir de una promesa
que finalmente es grabada en hielo,
quemando lo que encuentra a su paso,
descomponiendo en su naturaleza.
Transitar entre blasfemias
que intentan diluir la realidad
que se defiende alimentando al miedo
encendiendo las luces al ocaso,
y al alba, envolviéndolas en negros paños.
No es fácil intentar recuperarse
del dolor de nacer, cuando el alivio
se niega la compasión y se hace humo
ante la inaguantable tabarra de vivencias
que escapan al olvido.
Hasta el desdén que refuta la certeza
niega la evidencia tapando el cielo...
y al principio del final las chiquilladas
toman definidas formas y asumen nombres
reafirmando el fracaso que es
retomar lo vivido.

©Rufina

jueves, julio 22, 2010

Repeticiones


Por suerte nadie tiene la última palabra,
la primera mentira, la verdad absoluta
ni la vida comprada.
La evidencia real de un último suspiro
se pierde en cada lecho cuando llega la muerte.
El llamado mañana tiene poco de cierto;
no es verdad que en el cielo, 
en un rincón cualquiera nos espera un Nirvana.
No ha sucumbido el hombre a un millón de derrotas,
ni se ha muerto el ingenio después de la tragedia.
Nos esclaviza el tiempo por esconder verdades.
Nos mata el desacierto de no encontrar culpables. 
Siguen surgiendo rostros dueños de las sonrisas,
capas nuevas de polvo restauran nuestra tierra.
¡No hay dos días iguales aunque les re-inventemos!

Por suerte nadie tiene sueños en exclusiva,
acceso a los futuros, solución permanente
a todos los conflictos o control de los daños.
Entre nubes obscuras muere la perspicacia 
alguna vez orgullo de tontas vanidades.
 Hemos desconocido todos los elementos
 invadiendo su espacio, ignorando su fuerza,
 y asumiéndonos dueños de todos los dominios. 
 Hemos utilizado de manera tortuosa
la palabra de vida.

©Rufina





viernes, julio 09, 2010

A tí, que eres Poeta



Aún te duela el sin remedio,
no ha de llegar el momento de la partida,
hasta que sea el momento.
No se olvidan los amores.
Los buenos, los malos, 
los inútiles, los robados...
Siempre se deja huella donde se ha vivido
                                    intensamente.

Sobrevive a las prisas la belleza.

¿A qué llamas muerte?
¿A qué desesperar si es aún fértil tu entraña
polinizándose al viento?

No se adelanta la llegada por desearla.
Acelerar o dilatar el viaje no sana heridas. 

¡Sobrevive la belleza!



©Rufina



domingo, julio 04, 2010

Garzas

El distante recuerdo de verdes
cada vez más lejano al alcance,
más nublado en los ojos...
Se mantiene estandarte
en su eterna misión de imponerse,
ha tornado los suelos, cielo razo.

El olor sigue siendo memoria 
inconfundible en su dulzor melao,  
hojuelas de carbón al aire, 
tostado de sol en carretas,
pedazo'e caña...
¡Sudor de negro y machete!

Posando sobre lomos de bueyes,
adornan yuntas, procurando alimento.
Cadena de vida en milagrosa escena 
de verdes quemados, reverdeciendo;
magestuosa calma que de repente
abre las alas y abraza el cielo.


©Rufina










jueves, julio 01, 2010

Dependiendo

Si alguna vez tuve aciertos,
les permití huir en alas del miedo
que se hizo mi segunda piel
cuando recibí el calor de un norte ajeno
que llenó mis entrañas
del dolor insufrible que acompaña la angustia.

Mis gritos no llegaron al alba
cuando al intento de acallar agravios
levantaba mi rostro, y al abrir la boca
se escapaban lirios de cuyo perfume
construíamos montañas
sobre libros viejos cubiertos de miel.

Se había tornado algo mustia
la idea virtual de un abrazo cercano,
y aunque se mantenía abierto
el camino a mañana que comenzó en los labios,
el dolor angustioso nunca dejó de ser.
Tampoco nos abandonó el miedo.

Así y todo, el norte protegió la piel
que curtida se abría en estrías profundas
donde hubo semilla
que, perdida, germinaba nutriéndose de hiel,
de perfumes de lirios, abrazos soñados,
y besos dolorosos mordiendo montañas.


©Rufina





domingo, junio 27, 2010

Llegar al cielo

Promesa inverificable,
apoyada en la historia de un hombre que nadie conoce;
en un charco estéril de sangre vertida,
perseguida por irredentos cuerpos 
para apañar pecados.
Imágen indeterminada que el miedo ha vestido 
de espanto, de lunas ahuyando, de brujas 
y duendes atados a las raíces de un mangle, 
llorando y pidiendo clemencia.
Se justifican guerras como medio a ese fin;
el caos corona a los hombres indiferentes.
Todavía llora la virgen y se nubla el firmamento
cada año, cuando matan a su hijo.
Cuando aparecen novias disfrazadas
ante los mismos altares donde los niños 
dejaron de serlo.
La gloria se deshace
entre centenarios cuentos, impresos que lloran,
árboles marcados por 'se parece', plegarias,
insensibles letanías...
Y el hombre que nadie conoce 
sigue siendo esperado
                            para llegar al cielo.



©Rufina

sábado, junio 26, 2010

Valiosa Vida

Cada Poeta, Músico, Artista en su género, ha tenido la ocasión de exponer sus ideas sobre la vida mucho más de una vez, en medio del natural instinto de perpetuarse y trascender, de manera que el olvido no cubra también su esencia después de "la partida".
Personalmente no puedo referirme a la vida sin recalcar su cercana relación con la muerte.
Es la real e inevitable consecuencia de vivir, aunque perdamos el tiempo comprendido entre nuestro origen y nuestro destino intentando preservar lo que nunca dejará de ser perecedero.
Siendo que nuestro origen y nuestro destino final terminan siendo el mismo, y el espacio enre uno y otro tan estrecho, intentar definirlo en lugar de disfrutarlo, es simplemente hacer mal uso del privilegio de vivir.
Quizás sea esa la razón por la que tememos tanto a la muerte.
Y es que no es fácil pensar en que, habiendo surgido de una energía creadora y teniendo por fuerza que volver a ella, debemos sentirnos responsables de dar cuentas de lo que nos ha sido dado.  Es muy fácil distraerse y perder el norte, como es difícil para la mayoría determinar el propósito de estar vivos y lo que esto conlleva.
Siempre pensamos el el después, y es eso lo que no nos permite llegar a nuestro máximo rendimiento ahora.  
Preocuparnos por el "después" de este maravilloso espacio que temporalmente ocupamos, es perdernos de la satisfacción de desarrollar todo nuestro potencial como seres humanos... ¡Y vivir!


Rufina




jueves, junio 17, 2010

Pero no

"Vivir es lo más peligroso que tiene la vida."
Alejandro Sanz


Cuesta abrir los ojos desde que descubres 
que tienes la tarea de buscar el aire. 
Ese lugar al que llaman tus entornos, 
donde no reconoces una idea clara, 
porque es imposible el real entendimiento 
donde todos hablan sin decir nada, 
muriendo en esa confusión, dejando 
los sentidos en el intento de mostrar 
la heredada dirección que a ellos 
igualmente les llevó a ningún lugar. 


Antes que despertaran tus ojos limpios, 
estaba la conciencia con manos listas 
a recibir el espacio para entregar 
la verdad en la palabra que ennoblece. 
Pero allí siempre hay buitres al acecho, 
negándose a la realidad del milagro, 
tomando de lo que no les pertenece. 
Cuando comienzas a entender lo que miras, 
te nubla lo aprendido la visión, 
recibiendo todo lo que eventualmente 
será parte de tu realidad... ¡Jamás! 


Repites al esfuerzo de abrir los ojos, 
a conciencia rechazas el aire, pero... 
Descubres que no eres capaz si no está. 
Así te llenas los pulmones creyendo 
que podrás tener la reserva de vida 
que te permita caminar a la meta. 
El precio de ignorar tu escencia es alto. 
Lo aprendido se va en lágrimas y el aire 
se torna denso, no encuentras las respuestas 
y en ese espacio crees que vives....
                                             ¡Pero no! 


©Rufina