Hemos, para nada

No sabemos lo que somos.
¿Qué nos espera?
La imaginaria figura

que hemos inventado
falla a sus propósitos.
Nos movemos donde sabemos
han de vernos,
intentando ganar tiempo,
fingida indiferencia.

Total, para nada,
porque lo que es nuestro
es igualmente de otros... 
Cojeamos de la misma pierna;
penosos vestigios, remanentes 
de una historia que nunca
nos perteneció.
                       Somos lo mismo.

Nos buscamos doquiera,
                       no estamos.

Perdimos el propósito,
la figura, el tiempo...
Y lo que somos
es la más burda copia,
insípido residuo,
cúmulo de propiedades
de donde no sabemos.
Temer al dolor es inútil 
cuando no tenemos el remedio.

¿Qué nos espera? 
No hemos logrado escuchar.
Conviene esa confusa dualidad,
obtener lo que podamos
de dios y el diablo
hasta que reviente la burbuja,

nos enfrentemos a la realidad
de lo que no podremos ser,
con el propósito perdido
y una historia ajena.

Todos con lo mismo,
porque lo mismo es de todos.
Cúmulos de residuos dolorosos
esperando que algo resurja.


©Rufina