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Madre

Impotencia, rabia, dolor y miedo...
Gritos haciendo eco en cada rincón
pero es porque... ¡nadie quiere escuchar!
Como antes pasó de aquel otro lado,
en la tierra donde llegaron hijos.

Pareciera que nos duele el recuerdo 
muy poco, y el tiempo engulle la sangre.
Es que el dolor en momentos exactos
es de los que estamos viviéndolo.

Se miden las heridas comparadas
y con los pésames protocolarios
nos conformamos... Tomamos el tiempo.

¡Sólo quien pare sabe cómo duele!
Los primeros muertos y los de ahora...
de los que se dieron, y los perdidos.

¿Cómo hacerles escuchar, entender?
Duros e incompasivos los que quedan.
Muchos se han perdido caminando
buscando pasados muertos por construir 
futuros que mañana no serán.

El dolor de todo momento es nuestro.
Y nunca aprendimos a vivir fuera
de nosotros mismos y en el afán 
de crecer, a fuerza nos hicimos...
¡Y seguimos haciéndonos añicos!

Tus hijos, de tantos y tan variados, 
no llegan a intimar y sin embargo 
el odio reaccionario, obsecado
está en todos, asesinándoles
buscando justificaciones irreales.
Se envenenan a conciencia.
Ni los buitres comen de su carroña.

Alguna vez tu grito elevará
a través del espacio dominando 
a la ignorancia y su temeridad
vencerá a la fuerza de elementos.
Como siempre, en la compasión
tu victoria... ¡por lo que duele un hijo!
Los primeros, de ahora... ¡los de siempre!

Impotencia, rabia, dolor y miedo...
En los artífices del protocolo
la impotencia gana tiempo y se incuba,
a las esperanzas nunca ven verdes...
Se pudren doloridos y en cuclillas.
¡Sólo tú sabes lo que duele un hijo!

No vas a impedir que sigan gritando
conciencias que mamaron de la teta
que ha vivido alimentando millones
millones de años, millones de albas
dolores, tiempos, de pésames... ¡millones!

¡No dejes de lanzar tu recio grito! 
¡Sólo tú sabes lo que duele un hijo!
Por España, New York, por Hiroshima
Nagasaki, Francia, por Filipinas, 
Vietnam, Venezuela, Cuba, Bélgica, 
Argentina, Medio Oriente, Vieques, 
por Irak, Puerto Rico, Ecuador... 
¡Por el Mundo!

Irely Martínez Montes
©2016
Rufina