A ti que eres poeta

A ti, que eres Poeta

Aún te duela el sin remedio,
no ha de llegar el momento de la partida,
hasta que sea el tiempo.

No se olvidan los amores.
Los buenos, los malos,
los inútiles, los robados...
Siempre se deja huella 
donde se ha vivido intensamente.

Sobrevive a la prisa la belleza.

¿A qué llamas muerte?
¿A qué desesperar si es aún fértil tu entraña
polinizándose al viento?

Acelerar o dilatar el viaje no sana heridas.
¡Sobrevive la belleza!


©Rufina

Si sueño ayer

Si sueño ayer

Imposible dar la espalda
a las bajas pasiones que provocamos
en quienes guardan sus miserias
con la complicidad de sombras
creadas a propósito de brutales engaños.
Ni comenzar a vivir las quimeras
desde el surgir de una promesa
que finalmente es grabada en hielo,
quemando lo que encuentra a su paso,
descomponiendo en su naturaleza.
Transitar entre blasfemias
que intentan diluir la realidad fragmentada
que se defiende alimentando al miedo
encendiendo las luces al ocaso,
y al alba, envolviéndolas en negros paños.
No es fácil intentar recuperarse
del dolor de nacer, cuando el alivio
se niega la compasión y se hace humo
ante la inaguantable tabarra de vivencias
que escapan al olvido.
Hasta el desdén que refuta la certeza
niega la evidencia tapando el cielo...
y al principio del final las chiquilladas
toman definidas formas y asumen nombres
reafirmando el fracaso que es
retomar lo vivido.

©Rufina

Escribir

Escribir

En la forma de decir no cuentan
las reglas que impongan palabras.
El escrito es la expresión libre
espontánea que inventa su ritmo
que al orden silábico evade
no a la urgencia de exponer el alma.

La rima es dos cuerpos amando
donde nunca cabría un tercero.
Música invasora que se mete al pecho.

Sí es cierto que el desahogo es bueno
igualmente es salud contenerse.
En el espacio que a exponerse invita
vigilar que la frescura no muera
que el diario vivir no le ahogue
que la verdad se muestre efusiva

y el ingenio de una mente abierta
quede prendado del alma que busca
al azar, en el Arte su rastro
reconozca en el trazo su emblema
la razón de la eterna presencia
y que marque su huella al volar.

©Rufina

Responde

Responde

¿Dónde estás, amor?  ¿Porque' estás solo?
¿En qué lugar perdido te me escondes?
Mi más honda tristeza te demanda,
de la remota espera sin regreso,
con el más grave grito... !y no respondes!

¿Dónde ha perdido tiempo su regreso?
¿Por qué dejamos el sueño en el camino
que vino a interrumpirse en espejismos?
Aunque llegó más alto la carencia,
en vuelo de nube y agua resurgimos.

Aún sin ser más lo que antes fuimos,
permanece aquél deseo en los labios
tatuados con el aire del suspiro
de las tibiezas dejadas en la piel,
en el afán de reafirmarnos vivos.

¿Cómo estás, amor? ¿Qué te me has hecho?
El sueño no será donde te escondes
no serán realidad aquellos besos
y la espera hará más denso el llanto
aunque la nube al vuelo se deshaga.

¿En qué lugar perdido te me escondes?
Las ondinas negáronse a llevarme
al sitio donde el mar besa tu costa,
perdí el encontrarte inadvertido
y me obligó la angustia a desviarme.

¿Dónde quedó del sueño aquella urgencia?
Porque el abrazo tibio permanece
y la triste distancia y las renuncias,
los labios resecos por la ausencia,
ese toque de aire que estremece.


¿Dónde estás solo amor?  ¿Porque' te escondes?

Rufina
Abril 2020

Batallas

BATALLAS

Cuando el tiempo se tiñe de grises
y se irreconocen las luces del alba
al filo verde-azul del horizonte,
untada de sol suda la tierra
y se cuaja el vapor centelleando
sobre verdes de intensos matices.

Una cruenta batalla vislumbra
entre musas que nunca despiertan
y las mágicas huestes del sueño
decididas a imponer la fuerza
que el descanso alimenta y restaura.


©Rufina

Hablando de Recuerdos,,,

Hablando de Recuerdos

27 de mayo de 2010 a las 21:24

Una brisa de lluvia es suficiente
para zurcir los pedazos de tiempo
que echados al olvido se niegan a partir.
Mil imágenes nebulosas llegan
con todas sus verdades,
toda sus alegrías y todas sus penas.

De repente huele a madera mojada,
a corteza de palma tostada de sol,
a lavanda en la almohada...
Las acerolas caen sobre la hamaca,
su zumo mancha la ropa, pero está bien.
Sobre la piel su dulce se amelcocha.

Imposible luchar contra el sueño.
El cuerpo se hace pluma y los ojos,
hinchados de llanto, en dolor mojados,
recorren aquél espacio donde el amor
volvió a la tierra sin pedirse permiso.
¡Ese lugar donde la ilusión se ahoga!

De repente la cámara donde hizo frío,
se vacía de mustias flores plásticas.
Demasiados ojos miran esperando
la hora de saltar sobre los despojos
de espejos rotos y viejos papeles,
y olvidadas muñecas ríen en sus caras.

El musical agasajo de lluvia sobre zinc
marca la hora de orear tejidos y hacer café.
Los niños duermen la tibieza del aroma
sobre algodones limpios, planchados.
El viento quita hojas secas de los floreros
llenos de agua con flores muertas.

No están las manchas, ni está la hamaca.
No hay acerolas, ni está el amor.
Algodón limpio sobre las camas,
espejos rotos, papeles viejos,
brisa de lluvia, café servido, niños dormidos...
¡Pero está bien!

©Rufina