Realidades
viernes, octubre 15, 2021
Realidades
miércoles, septiembre 29, 2021
Una imagn no es una persona
"The human race is so puny compared to the universe that being disabled is not of much cosmic significance.” -Prof Hawking
Yo tengo Esclerosis Múltiple.
Fueron muy duros los primeros años (que
mi salud se deterioraba a pasos agigantados.
Cada minuto que pasa de mis días, es una razón
Es importante porque he adquirido la capacidad
Por eso es hermosa la vida, aunque muchas
Luchar por lo que queremos. Vivir por lo que
logrado plenamente... y de serlo, siempre queda
Quienes no podemos cambiar nuestras
dentro del alcance de nuestras capacidades.
Y cuando tengamos un logro, grande
Celebremos el ser. Celebremos el amor de Dios en
No hay razones para no hacerlo... Lo que existen
No nos puede doler más lo que tenemos que lo
Perdemos el tiempo en tanta cosa inútil... Nos
¡Nos hacemos tan sordos a nosotros mismos!
Irely Martínez Montes (Rufina)
4/2001
Desentendiendo
Tan cerca se siente, que toca fibras nerviosas.
En la nuca, imperceptible suspiro altera
pulsos
Resuellan estertores, y latidos sugieren
una imperiosa necesidad de pronta huida.
En las manos la caricia se pierde, el sudor
expone, la espalda manifiesta odioso temblor.
Latigazo de hielo recorre el espinazo.
La mente presenta imaginaria hostilidad
y el estómago se contrae respondiendo
a la presión de las arterias en el cuerpo.
De pronto el músculo entumece y sangran los ojos.
Respirar se complica, no existe movimiento
y de frente al colapso solo hay que rendirse.
Sorprendió, de repente, y nos quedamos solos.
Rufina
5/25/2022
Hablando de recuerdos
Una brisa de lluvia es suficiente
para zurcir los pedazos de tiempo
que echados al olvido se niegan a partir.
Entre imágenes nebulosas llegan
con todas sus verdades,
toda sus alegrías y todas sus penas.
De repente huele a madera mojada,
a corteza de palma tostada de sol,
a lavanda en la almohada...
Las acerolas caen sobre la hamaca,
su zumo mancha la ropa, pero está bien.
Sobre la piel su dulce se amelcocha.
Imposible luchar contra el sueño.
El cuerpo se hace pluma y los ojos,
hinchados de llanto, en dolor mojados,
recorren aquél espacio donde el amor
volvió a la tierra sin pedirse permiso.
¡Ese lugar donde la ilusión se ahoga!
De repente la cámara donde hizo frío,
se vacía de mustias flores plásticas.
Demasiados ojos miran esperando
la hora de saltar sobre los despojos
de espejos rotos y viejos papeles,
y olvidadas muñecas ríen en sus caras.
El musical agasajo de lluvia sobre zinc
marca la hora de orear tejidos y hacer café.
Los niños duermen la tibieza del aroma
sobre algodones limpios, planchados.
El viento quita hojas secas de los floreros
llenos de agua con flores muertas.
No están las manchas, ni está la hamaca.
No hay acerolas, ni está el amor.
Algodón limpio sobre las camas,
espejos rotos, papeles viejos,
brisa de lluvia, café servido, niños dormidos...
¡Pero está bien!
©Rufina
Será 1
Será
Cuando llegue de momento, el grito
hará temblar piedras y montañas,
estremecerá todos los valles,
los abismos liberarán luces
por milenios ocultas al hombre.
El que de los abismos más altos
logre extraer nuevas profundidades
y vierta sus mieles en el centro
del hueco sobre la esfera fuego,
llenará de divina energía
y cesarán airados temblores.
Cuando llegue el momento, la muerte
tomará el espacio cedido
asumiendo su intrínseca parte
en el riesgo de vivir el proceso.
Entonces la dualidad del grito
desgarrará con saña la matriz
dividiendo la energía en esferas,
rompiendo las cadenas de las luces
milenarias, descubriéndolas
al espacio inventado de ida
que tomamos todos por llegada.
El grito será el abrazo tibio
que abra espacio, ilumine el sitio
y quite las heladas a la muerte.
Rufina
Somos ""
A ti, poeta
no ha de llegar el momento de la partida,
hasta que sea el tiempo.
No se olvidan los amores.
Los buenos, los malos,
los inútiles, los robados...
Siempre se deja huella donde se ha vivido
intensamente.
Sobrevive a la prisa la belleza.
¿A qué llamas muerte?
¿A qué desesperar si es aún fértil tu entraña
polinizándose al viento?
Acelerar o dilatar el viaje no sana heridas.
¡Sobrevive la belleza!
©Rufina
Nuevo
Cuando empieza a surgir
del confín infinito
un conato de luces
la oscuridad desangra
y las manchas agreden
la pureza que nace.
Desaparecen todos
los brillos sostenidos
por estelas de nubes
el permanente espejo
se apodera de todo
proyectando colores.
Se muestran con frescura
ante el padre del alba
vistiendo los albores.
No existe vergüenza
que empuje a esconder
un pecado sin hecho
ni a la vista de todos
resulta inofensivo
el desparpajo abierto
del sonoro Universo.
Perfección en el caos
amoroso disturbio
saluda despertando.
Rufina
9-29-2021
jueves, agosto 12, 2021
Repeticiones
la primera mentira, la verdad absoluta
ni la vida comprada.
La evidencia real de un último suspiro
se pierde en cada lecho cuando llega la muerte.
El llamado mañana tiene poco de cierto;
no es verdad que en el cielo
en un rincón cualquiera nos espera un Nirvana.
No ha sucumbido el hombre a un millón de derrotas
ni se ha muerto el ingenio después de la tragedia.
Nos esclaviza el tiempo por esconder verdades.
Nos mata el desacierto de no encontrar culpables.
Siguen surgiendo rostros dueños de las sonrisas,
capas nuevas de polvo restauran nuestra tierra.
¡No hay dos días iguales aunque les re-inventemos!
Por suerte nadie tiene sueños en exclusiva,
acceso a los futuros, solución permanente
a todos los conflictos o control de los daños.
Entre nubes obscuras muere la perspicacia
alguna vez orgullo de tontas vanidades.
Hemos desconocido todos los elementos
invadiendo su espacio, ignorando su fuerza,
y asumiéndonos dueños de todos los dominios.
Hemos utilizado de manera tortuosa
la divina palabra que sostiene la vida.
©Rufina
¿En qué inviertes tus latidos?
Negro y Blanco
No hubo sueños equivocados,
ni términos confusos, ni una promesa vana.
Almas impolutas, limpias de todo.
Tierna ingenuidad de niños grandes.
O era así, o no era... simplemente
la copa compartida rebosó jubilosa
y de ella bebimos hasta consumirla.
No hay vuelta atrás y permanecerá
en los tonos con que le pintamos...
¡Y ha de seguir siendo hermosa!
Coincidencialmente no quedan extremos,
así como razones para resentimientos.
Dos tonos, clara convicción,
tierna ingenuidad impoluta que aún rebosa.
©Rufina
lunes, julio 19, 2021
Hablando de recuerdos
Hablando de Recuerdos
Una brisa de lluvia es suficiente
para zurcir los pedazos de tiempo
que echados al olvido se niegan a partir.
Entre imágenes nebulosas llegan
con todas sus verdades,
toda sus alegrías y todas sus penas.
De repente huele a madera mojada,
a corteza de palma tostada de sol,
a lavanda en la almohada...
Las acerolas caen sobre la hamaca,
su zumo mancha la ropa, pero está bien.
Sobre la piel su dulce se amelcocha.
Imposible luchar contra el sueño.
El cuerpo se hace pluma y los ojos,
hinchados de llanto, en dolor mojados,
recorren aquél espacio donde el amor
volvió a la tierra sin pedirse permiso.
¡Ese lugar donde la ilusión se ahoga!
De repente la cámara donde hizo frío,
se vacía de mustias flores plásticas.
Demasiados ojos miran esperando
la hora de saltar sobre los despojos
de espejos rotos y viejos papeles,
y olvidadas muñecas ríen en sus caras.
El musical agasajo de lluvia sobre zinc
marca la hora de orear tejidos y hacer café.
Los niños duermen la tibieza del aroma
sobre algodones limpios, planchados.
El viento quita hojas secas de los floreros
llenos de agua con flores muertas.
No están las manchas, ni está la hamaca.
No hay acerolas, ni está el amor.
Algodón limpio sobre las camas,
espejos rotos, papeles viejos,
brisa de lluvia, café servido, niños dormidos...
¡Pero está bien!
©Rufina