Paisaje de mañana y carbón

Asomando el sol brillará el agua. Las aves cantarán los nuevos himnos y el olor a carbón desde la fragua abrirá el espacio a los caminos en el grito de guerra que busca a quien al desatino y la injusticia tiene de estandartes.

El camino podrá lucir eterno, pero iluminando, la conciencia sorteará todos los huecos donde anidan los buitres del infierno.  
Porque fuera guarda vitalicia la ignorancia alimentando el sueño sempiterno, han tomado a la ignominia como adorno y justificación al desafuero.

Dentro de aquél desorden, voz y trueno sobre valles de invaluable herencia, curan heridas con carbón y fuego las manos que labraran con paciencia, sabiéndose las dueñas de aquél cielo, que cuida los tesoros a conciencia y hará sonar  tambores reafirmando la mañana.
Asomando el sol brillará el agua, destruyendo las excusas más ambiguas ridículas pantallas a infortunios, mientras, morirán las mentiras en sus lenguas al reventarse contra la verdad que sigue -y la que honramos- con la más pura limpieza en nuestras manos.
Y desde el monte más alto hasta las costas, se escuchará el canto jubiloso, legado de vergüenza y sangre que avivó las conciencias rezagadas.  
Entonces al nacer nueva mañana, la libertad surgirá del carbón como un brillante.


©Rufina

Hay una voz

Hay una voz

Hay una voz que no dijo

lo suficiente, lo necesario...

Ni siquiera lo importante.

No se alzó sobre los cerros,

ni temió a falsos gigantes.

No se lanzó de repente

a cualquier profundo abismo.

No alcanzó nunca los cielos,

ni conoció de amarguras:

nunca encontró en el dolor

algún motivo de queja.

No tuvo grandes amores.

Hay una voz que no dijo

ninguna palabra hiriente,

nada duro, nada serio,

ni siquiera interesante.

No vivió una quimera,

no sintió ser vulnerable,

ni quiso tener un hijo.

Hay una voz insolente

que pertenece a ninguno;

no responde a la ternura,

ni al escozor de una ofensa.

Nunca supo de un abrazo.

Una voz desconocida

llena de profundas voces

que llenan el horizonte;

se alimenta de locura,

justifica los errores.

Hay una voz que no dijo

siquiera lo necesario:

No tuvo grandes amores,

no quiso tener un hijo.

©Rufina

Perdemos

Perdemos

Perdemos nuestros tesoros.
La ignorancia se mantiene arraigada en las venas
milenios de cruenta lucha, pobreza de llanto
sangre colgada al tintero...

¡Parto sobre dura piedra!

¿Cómo celebra la vida quien provoca muertes?
 

Se reparten migajas, remanentes y excesos...

la carroña hedionda disfrazada en manjares. 

Comemos de sus platos entre el horror y el asco, 
hábito inmortal, enfermo, de años afianzado.

¡Ah! ¡Desolación, miedo!
Las mentiras viejas llegan a anular conciencias:
Habla más alto, denuncia: "¡Morirás primero!".

Pero rebosa el tintero, las luces se agachan

donde el amor no se alcanza.

Parto de llanto y sangre halla hendija en piedras,
y es lanzado a la conquista de los espacios
libres de los engaños, las constantes mentiras,
ahíto de los despojos.

¡Ah! ¡Desolación, miedo!
Sólo sirves, hombre, para abalar los engaños.
Siempre les tienen en su fuero quienes no cuentan
con recuerdos y no saben apreciar futuros.
¡A destruirlos se anticipan!

©Rufina

Lo Justo

Lo justo

Innombrable se arrastra bajo piedras-milenios,

testigo de batallas en guerras reinventadas

llenas de amados rostros echados al olvido.

Llamados escogidos atacaron raíces;

y la sangre entre hermanos se mezcla, se derrama.

No se abrazan palabras y el terror aglomera

las manos desoladas donde seres sin nombre

buscan con desespero otras manos que salven.

Mentiras que, divididas pegando al viento-muro

donde el maná no llega porque sobra grosura...

se esconden reafirmadas por el miedo y el odio,

mientras hambre y miseria ahogan los futuros.

Debajo de las piedras clama el crujir de huesos,

los odios fraternales que en mitad de la muerte

provocan en las guerras partos interminables

sin contar nacimientos. Mientras, se hace imposible

que los niños se duerman sin temor a la noche,

las miradas seguras busquen el horizonte,

la tierra en agonía sea limpia de la sangre

que ha tornado la historia en perennes sollozos.

El Universo es uno para lo repudiable:

Surgen los alaridos de todas las esquinas,

del fondo de los mares, la inmensidad del cielo,

todos los elementos y todas las galaxias.

El dolor se hace uno y se expanden razones

para exigirle al mundo retomar la cordura,

terminar con el vicio de las iniquidades...

¡Y abrirse en un abrazo donde quepamos todos!

©Rufina

Negacion

Se miran en silencio a los ojos, retándose.

La verdad es que intentan reconocerse

el uno en el reflejo de las pupilas del otro.
Cientos de interrogantes se detienen
agolpándose a mitad de un camino
que no tuvo comienzo.

Hondas, irreconocibles penas
que ni compartidas tenían semejanza;
infranqueables murallas construídas
con desechos de lejanos pasados.
Imposible descifrar la lectura.

La brisa levanta las curtidas hojas
desnudando vivencias que ya son olvido.
“A qué le apostamos”, se pregunta el uno.
“A lo que encontramos”, se contesta el otro
mirando sus manos sin reconocerlas,
demasiado cerca de estallar en llanto.
El uno, callado, bajó la cabeza
y el otro, cobarde,

retomó la huida.

©Rufina

De los recuerdos I

Escuchando los cantares
de los jilgueros y gallos

despierta la madrugada.

Suenan sobre las baldosas

en presurosa carrera,
de la cocina hasta el patio
las usuales alpargatas,
y el hervor de los calderos
llena de calor la casa.
Huele a víveres y pollo,
a pan fresco y mantequilla,
a chocolate con leche
acabada de ordeñar.

Los pocillos del café 

sobre la mesa de roble
esperan por comensales, 
por el viejo colador 
pasa espeso el oro negro
y un perro ladra a lo lejos,
anunciando una visita.

Varios metros hacia el patio
se escuchan los cacareos,
aleteos, los pío-píos,
el relinche de un caballo,
y las vacas siempre pacen,
bajo las sombras de un árbol
luego del ordeño diario.
Llega el olor a jabón
desde la vieja pileta,
y es música lo que sale,
sacudida y golpe fuerte
sobre la pulida piedra
-rítmico afloja y aprieta-. 
La caravana de pollos
directo tras el maíz

no se pierden ni un bocado,

y el gallo más colorado

se regodea de su reino, 
mientras los pollos más tiernos
llegan de cerca a la casa.

Se escucha una voz que llama
a abandonar el rezago
antes que enfríe el fiambre
y a lo largo de la mesa
cada cual sirve su plato.
Los hombres y las visitas
toman su lugar primero, 
mientras las mujeres sirven
y los niños, como siempre,
comerán en la cocina.
La brisa endulza el ambiente
con aroma de azucenas,
de café tostado y caña,
de cilantro, ajo, maví,
coco rayado, pitorro...
Mientras hacen serenata
jilguero, gorrión, gallo,
de coro sirven los perros,
pollos, sapos y cigarras,

los grillos, y el rey coquí.



©Rufina